viernes, 25 de mayo de 2012

La poesía esta muerta


La poesía está muerta
Al cabo de los eones, el sol se hinchara
Tragándose  el sueño y la noche,
engullendo a la ínfima raza 
que pergeñó esta historia.
Y la poesía, que se creía eterna.
Ya disuelta en llamas,
hollara entre brumas
las sendas inconmensurables de la verdad.

La poesía está muerta
Hoy, pervive como el rayo
En lugares incómodos,
Entre oscuras nubes y al azote de los vientos.
El poeta, es siempre miserable,
Amén de los falsos poetas que,
como los falsos profetas,
asesinan la fe verdadera,
para creerse más que dios 
y más que el hombre.

La poesía esta muerta
¡Que duda cabe! 
si hienas sumisas 
arrastran su cadáver 
pudriéndose en callejones inmundos.
Y es una buena noticia ¡fieles!
¡Muera! la espantosa pléyade 
de empalagosos enamorados
De su reflejo frívolo y anodino.
De versos patéticos 
y mediocres declamaciones.

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